Какой Ваш любимый поэт?? И почему??
Уильям Батлер Йейтс, вот моё любимое- Будь у меня в руках небесный шёлк, Расшитый светом солнца и луны.. . Прозрачный, тусклый или тёмный шёлк, Беззвёздной ночи, солнца и луны. Я шёлк бы расстилал у ног твоих. Но я - бедняк, и у меня лишь грёзы.. . И я простираю грёзы под ноги тебе! Ступай легко, мои ты топчешь грёзы.. .
Имей я неба вышитого шелк Цвета златых лучей и серебра свеченья, Туманно-голубой и темно-синий шелк Из света, тьмы и сумеречной тени У ног твоих его бы расстелил Но я бедняк, и все что есть - мечты мои К твоим ногам я постелил мои мечты Ступай же осторожно, по моим мечтам ступаешь ты.
Будь у меня тончайшие шелка, Что небеса расшили серебром и златом, Ночною тьмою и сияньем дня С игрой тонов рассвета и заката, Устлать твой путь я ими был бы рад. Но беден я, и лишь свои мечты Смиренно я кладу к твоим ногам. Будь осторожна – по мечтам ступаешь ты.
Владей небесной я парчой Из золота и серебра, Рассветной и ночной парчой Из дымки, мглы и серебра, Перед тобой бы расстелил, - Но у меня одни мечты. Свои мечты я расстелил; Не растопчи мои мечты.
Имел бы я небом шитую ткань, А в ней - золотой и серебряный свет; Темную, синюю, тусклую ткань, Дней и ночей полумрак-полусвет: Их расстелил бы под ноги тебе, Но беден я, у меня лишь мечты. Я бросил мечты под ноги тебе - Мягко ступай на мои мечты.
Будь у меня плетеный райский ковер, Тканный золотым и серебристым светом, Синий, темный иль черный ковер Ночи, дня иль полусвета Я расстелил бы его перед твоими ногами, Но я нищ, и у меня есть лишь мои мечты, Которые я распластал перед тобой; Cтупай помягче, ведь ты идешь по моим мечтам.
Марина Цветаева. В её стихи просто невозможно не влюбиться. !
Ночи без любимого — и ночи С нелюбимым, и большие звезды Над горячей головой, и руки, Простирающиеся к Тому — Кто от века не был — и не будет, Кто не может быть — и должен быть. И слеза ребенка по герою, И слеза героя по ребенку, И большие каменные горы На груди того, кто должен — вниз.. .
Знаю всё, что было, всё, что будет, Знаю всю глухонемую тайну, Что на темном, на косноязычном Языке людском зовется — Жизнь
Пастернак!! ! Обожаю его стихи и особенно из цикла Доктора Живаго!! !
А это - моё самое любимое:
Во всем мне хочется дойти До самой сути. В работе, в поисках пути, В сердечной смуте.
До сущности протекших дней, До их причины, До оснований, до корней, До сердцевины.
Всё время схватывая нить Судеб, событий, Жить, думать, чувствовать, любить, Свершать открытья.
О, если бы я только мог Хотя отчасти, Я написал бы восемь строк О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах, Бегах, погонях, Нечаянностях впопыхах, Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон, Ее начало, И повторял ее имен Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад. Всей дрожью жилок Цвели бы липы в них подряд, Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз, Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил Живое чудо Фольварков, парков, рощ, могил В свои этюды.
Достигнутого торжества Игра и мука - Натянутая тетива Тугого лука.
Поэзия Ахматовой для меня. наверное, навсегда останется загадкой В этих неподражаемых и всегда узнаваемых строках читается строгость и величие. та, что манит, притягивает к себе и так хочется, чтобы эти мимолетные мгновения встречи с поэзией подлились как можно дольше. но каждый раз, перечитывая стихи этой великой поэтессы, понимаешь, что под таинственной вуалью строгости и силы скрывается тонкая и хрупкая душа, познавшая так много печали и, наверное, потому ставшая такой величественной и прекрасной. В стихах Ахматовой ярко читается голос женщины, но этот голос не льется, словно легкая и не знающая преград музыка, а доносится с глубины истерзанного сердца. Этот голос такой тихий и могучий одновременно проникает в наши сердца, задевая и обжигая наши сердца.
Приходи на меня посмотреть. Приходи. Я живая. Мне больно. Этих рук никому не согреть, Эти губы сказали: "Довольно! "
Каждый вечер подносят к окну Мое кресло. Я вижу дороги. О, тебя ли, тебя ль упрекну За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего, В задыханьях тяжелых бледнея. Только ночи страшны оттого, Что глаза твои вижу во сне я.
мои любимые поэты - Марина Цветаева и Александр Блок. я достаточно хорошо знаю их биографию, особенно интересуюсь личностью Цветаевой. самое интересное, что чем больше я о ней узнаю, тем больше поражаюсь тому, как я на нее похожа! Похожа восприятием жизни и отношением к любви. многое из ее дневника словно написано мной. мои чувства, мои мысли.. . и ее поэзия мне близка. у нее мужской гений, не всякие там женские сопли, а высокая сильная поэзия. Вот стих-е, в котором я узнаю себя:
Вы, идущие мимо меня К не моим и сомнительным чарам, — Если б знали вы, сколько огня, Сколько жизни, растраченной даром,
И какой героический пыл На случайную тень и на шорох.. . И как сердце мне испепелил Этот даром истраченный порох.
О, летящие в ночь поезда, Уносящие сон на вокзале.. . Впрочем, знаю я, что и тогда Не узнали бы вы — если б знали —
Почему мои речи резки В вечном дыме моей папиросы, — Сколько темной и грозной тоски В голове моей светловолосой.
(только я не курю и у меня темные волосы)
Обожаю ее "Поэму горы" и "Поэму конца"
вот Послесловие из "Поэмы горы":
Есть пробелы в памяти, бельма На глазах: семь покрывал.. . Я не помню тебя — отдельно. Вместо черт — белый провал.
Без примет. Белым пробелом — Весь. (Душа, в ранах сплошных, Рана — сплошь. ) Частности мелом Отмечать — дело портных.
Небосвод — цельным основан. Океан — скопище брызг? ! Без примет. Верно — особый — Весь. Любовь — связь, а не сыск.
Вороной, русой ли масти — Пусть сосед скажет: он зряч. Разве страсть — делит на части? Часовщик я, или врач?
Ты — как круг, полный и цельный: Цельный вихрь, полный столбняк. Я не помню тебя отдельно От любви. Равенства знак.
(В ворохах сонного пуха: Водопад, пены холмы — Новизной, странной для слуха, Вместо: я — тронное: мы. )
Но зато, в нищей и тесной Жизни — «жизнь, как она есть» — Я не вижу тебя совместно Ни с одной: — Памяти месть.
(кстати, обе поэмы она посвятила К. Родзевичу, которого очень любила)
а какие у нее прекрасные письма! какая проза! творчество Цветаевой уникально! в каждой строчке чувствуется ее ЛИЧНОСТЬ, индивидуальность, страсть! она очень мне близка по духу. И во многом я как человек на нее похожа. В общем, ее творчество и она как личность очень созвучны моей душе.
А вот одна из ее дневниковых записей:
"Милый друг, я не хочу так, я не дышу так. Я хочу такой скромной, убийственно-простой вещи: чтобы, когда я вхожу, человек радовался. ”
А вот отрывок из письма К. Родзевичу:
"…Арлекин! — Так я Вас окликаю. Первый Арлекин за жизнь, в которой не счесть — Пьеро! Я в первый раз люблю счастливого, и может быть в первый раз ищу счастья, а не потери, хочу взять, а не дать, быть, а не пропасть! Я в Вас чувствую силу, этого со мной никогда не было. Силу любить не всю меня — хаос! — а лучшую меня, главную меня.. . Вы сделали надо мной чудо, я в первый раз ощутила единство неба и земли. О, землю я и до Вас любила: деревья! Всё любила, всё любить умела, кроме другого, живого. "
Могу о ней писать и говорить бесконечно, так что перейду к Блоку :) _____________________________
поэзия А. Блока тоже мне близка по духу. У него довольно мрачные стихи, без слащавого сентиментализма и этим он мне очень нравится. конечно, одно из любимых стих-ний - "Незнакомка", но есть еще одно, которое тоже мне очень близко по мироощущению:
И вновь - порывы юных лет, И взрывы сил, и крайность мнений.. . Но счастья не было - и нет. Хоть в этом больше нет сомнений!
Пройди опасные года. Тебя подстерегают всюду. Но если выйдешь цел - тогда Ты, наконец, поверишь чуду,
И, наконец, увидишь ты, Что счастья и не надо было, Что сей несбыточной мечты И на полжизни не хватило,
Что через край перелилась Восторга творческого чаша, Что все уж не мое, а наше, И с миром утвердилась связь, -
И только с нежною улыбкой Порою будешь вспоминать О детской той мечте, о зыбкой, Что счастием привыкли звать!
Екатерина КулиокТуман рассыпан утром невзначай
Туман рассыпан утром невзначай,Он над землей повис воздушным смогом,Дождь соловьем разлился сгоряча,Насвистывая, мне размыл дорогу.А дым черемухи в пространстве оседалИ голову кружил в прошедшем мае,Меня на танец ты, смущаясь, приглашал.Туман растаял.Лишь черно-белый цвет мерцает вдалеке,Окрашены зачем-то вокруг стены,Все черно-белое- и так печально мне,Ведь этого я точно не хотела.Ты отправлял гонцов, немых, до глубины,Они сказать мне ничего не смели,И не сыскали мне да и тебеНи счастья, ни любви и ни потери.