ВОЙНА (Поэтический дневник. Июньская тетрадь)
*** Ожиданье тревожного завтра, Эти всполохи гнева, что так омрачают зарю… Я никак не пойму – Жизнь играет в войну С беспощадным звериным азартом, Словно делает вызов и веку и календарю. Здесь нет победителей. Каждый из нас – проигравший. Здесь нет победителей. Судей и зрителей нет. Театр абсурда… и каждый, и каждый упавший Дорогою в небо в последний уходит рассвет…
Затуманенным взором Я смотрю на экран. Станет общим позором Кровь, что хлещет из ран… Эти дикие орды Да с фашистским азартом, Их бандитские морды – Это светлое завтра? Внемлю крику и стону! Злые, страшные планы… По какому закону Тебя нынче распяли?
Красные галстуки, белые блузки – День начинаем с перезагрузки. Нам это под силу, мы это умеем – Белое – красным, черное – белым. Проедем по миру катком пропаганды – Особая ложь особенной правды. Напишем историю – мелом на досках, Шутами отпляшем на грязных подмостках, Покажем Европе огромную дулю – Китайские ветры сегодня подули… Мы все, как один – за правое дело, «Болотная» грязь нам давно надоела. Пускай в подворотнях бомжи и бродяги – Поднимем как прежде красные флаги, И в светлое завтра отправимся строем, Наверное, лучшего мы и не стоим…
Грустит сверчок за печкой. Тревожны наши сны – Зеленых человечков Ведут тропой войны. И корчится на плахе В изорванной рубахе Единственная правда – Не выжить ей теперь. Пусть улица нарядна, Но в старенькой парадной загаженная дверь. И не придет Мессия – Ты мало грязь месила Да по чужим дворам? Соскучилась, Россия, По цинковым гробам?
Так навязчиво лезут мысли И пустые, пустые слова. Не хочу, чтобы злые числа Получили на нас права. Сатана не меняет планы. Не помогут ни Бог, ни крест. Кто залечит, залечит раны У солдатских вдов и невест?
Ничему не удивлюсь теперь. Логика теряется в пространстве. Кто оплатит смерть чужих детей Под плакатом: «Разделяй и властвуй»?
Вечные заложники вождей, Их амбиций или самодурства? И война – реальность наших дней, Убивает и мораль и чувства.
Опять дележ – чужие и свои. А мы – букашки, мы простые муравьи. Нас давит пресса – Весь газетный хлам. А в небе – месса… Может быть, по нам…
Интервенция зла, Демонстрация силы. Этот мир принесла Ты сегодня, Россия? И не надо потом, Говорить – мы не знали… Есть вселенский потоп. Он – из слёз и печали…
Сейчас совсем другие времена. В них люди – мельче, постаменты – ниже, И снайпер различает имена, Хотя сидит на самой дальней крыше. Прямой эфир, забудь про «дубль 2», Нет, здесь не умирают понарошку, Смотри в экран, поглаживая кошку, Пей аспирин, чтоб не болела голова.
За окном многоликий июнь, В нём так много всего намешалось, Божий гнев или Божия шалость, Или злое влияние лун? Где-то бродит дорогами смерть, Выбирая из нас самых лучших, Не успеть им дожить, не успеть – Грозовые смыкаются тучи… Мир вдыхает отраву, враньё, Мир листает газетную ересь, Поменять бы на теле бельё, И зарыться в цветочную прелесть… Но догонит, настигнет, убьет День. Июнь или муки совести, Рвут на части и душу и плоть Эти страшные летние новости…
У него – только небо над головой, У него – вся земля под ногами, Он умел говорить с пожелтевшей листвой И о чём-то шептаться с богами. Он знал тайны приливов и белых лун Всех огней, что мерцают свечами, И гитара его – шесть волшебных струн Вместе с ним тосковала ночами. А потом он ушел в свой последний бой, Чтобы небо не отобрали, И теперь – земля над его головой, Но всё те же звёздные дали…
ЛОЖЬ С ТЕЛЕЭКРАНА Из-под ног выбивают землю, Разливают ложь по экрану… Я таким этот мир не приемлю, Это – грязь на рваную рану. За бугром, поверьте, виднее Мрак позора, геройская смерть. Всех рассудит, рассудит время. Время знает, куда смотреть…